Autobiografía...

Mi madre me dejó salir un 23 de Noviembre de 1983, y digo me dejó salir porque casi nazco en el ascensor... apurada como el resto de mi vida.
En la escuela siempre fui buena, casi me aburría, hasta que en la secundaria encontré cosas mas importantes que estudiar y después me la pasaba estudiando en el verano.
A su vez empecé muchísimas actividades extras... abandonaba todas porque me aburría; en realidad creo que como no era muy buena en ninguna no me enganchaba.
Escribo desde chica y gané un concurso una sola vez; había pocos concursantes... después se avivaron y ya no volví a ganar.
Cursé el profesorado de Lengua y Literatura y lo poco que podía leer iba entre el poema del Mio Cid y el diccionario Vox de latín y griego ¿A quién se le ocurrió que tenemos que hablar en romance y por eso yo tener el Karma de las clásicas?
Si tengo que notar algún razgo, soy muy sentimental y me enamoro del primero que me toque el corazón, siempre y cuando no sea correcto, ni educado ni todas las cursilerías típicas que buscan todas, yo solo quiero que me hagan sentir viva.
Escribo porque creo que es la mejor manera que tengo para expresar exactamente lo que siento, lo oral no es lo mío...
Amo toda cosa viva que exista, pero solo pocos me inspiran ternura; éstos últimos tienen la desgracia de ser atormentados por mi y recibir todo mi cariño.
Sueños tengo demasiados, muchas expectativas, pero pocas certezas... y pocos años para contar.

Destellos de libertad

La valentía en la que se desdobla la incertidumbre eterna de mirar hacia la tiniebla de los días a llegar, encierra temores irrefrenables. No es fácil sentir que se puede conquistar el mañana, que se puede tomar la pluma y escribir hora tras hora, día tras día cómo tiene que ser, qué pasar. Somos tan infinitos en la memoria, en lo que dejamos impreso en los demás que nunca morimos, si ese fuera el temor; no hay muerte, tampoco, en los destellos de la libertad.
Trato de convencerme, trato de nadar más profundo, de encontrar esa cueva dónde comienza el atajo que me lleva directo a la sal y resina que gobiernan mi lugar, mi eterno Eden. Trato de encontrar llaves, puertas... perfecciones; pero no las hay.
¿La valentía de la que hablaba más arriba? Sí, claro, pero... ¿Se puede ser valiente y luchar contra lo que no existe?

Hay gente desagradable...

¿Cómo puede alguien tan desagradable creerse tan lindo? Lo peor es que ni siquiera es simpático: y no soy subjetiva, lo juro. Es feo, pero con ganas, y encima es soberbio, como si la verdad fuese la suya, te mira como de reojo y con esa expresión sobradora que todos conocemos. A las 8 de la mañana uno llega y esta hablando a los gritos, como siempre, dando cátedra de como son las cosas, siempre. Pero grita, de una forma tan molesta que me da ganas de sacarle el seguro a la granada y que le exlote en los pies (sorry, esta persona despierta en mi lo peor). ¿Cómo puede tener una mujer esperándolo en la casa, cuando acá habla de las mujeres como si fuésemos lo peor que se puso en el mundo? Lo que no coincide con cuando ve por la ventana a una mina caminando y con cara asquerósamente lasciva dice, tipo cancha "uhhhh, papaaaaaaa" o algo así, qué asco que me da. La verdad, cuando te dicen que no siempre vas a tener que compartir espacios con gente que no soportas, tienen razon, pero esto es tanto que creo que he de estar pagando el precio por algo que ni siquiera me acuerdo que hice.
¿Alguno tiene un compañero así? Necesito alguien que me entienda, y al menos me diga como hacer para no estallar!!!!!!!

Escritura automática: Ejercicio que consiste en lo siguiente:
Una persona dice en voz alta palabras totalmente inconexas, con un lapso de 5 a 10 segundos entre cada una, y la otra (u otras), al mismo tiempo, escribe utilizando esas palabras y en los lapsos de silencio continúa inventando, para poder mechar la palabra siguiente cuando sea dicha.
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Cuando fui a comprar el alcohol en gel que me pidieron en la casa, porque el amor de tía se estaba intoxicando y nos envenenaba cuando nos cebaba el tereré con hierbas y escamas de anaconda, no había más; la gente lo compraba para las verrugas de la nariz que le salían por el estudio de la metafísica cuántica combinada con el tema Zoom de Soda Stereo. Decidí hacerme un implante capilar con la promo 2x1 con tirón de oreja. El problema es que el veneno del coiffeur era rugiente como un tigre enojadísimo, como el del más allá de los confines del Olimpo, como le de la metro de Hollywood, como Marilyn y sus pechos grandes.
Al final utilicé tu filosofía de trapo de rejilla y me puse a arrancar arbolitos del bosque a ver si podía encontrar a Luciana Salazar bajo la tierra en las raíces de la felicidad de la lluvia de los presagios Dionisíacos del monte de Delfos, del monte de Venus de Graciela Borges, histérica bailando Iron Maiden. No pude encontrar más que pelotones de ejecución fusilando abuelos teñidos de ocre oscuro, pero bien centrados en los orgasmos sangrientos de las putas de Grecia, de las ninfas del bosque y su mecánica amorosa de huir en navidad para no dejar ni rastros, al compás de una sonata para piano en plena danza contra las hemorroides de año nuevo, con un vaso de gin frío, mucho hielo para la culminación del dolor del ano, al no poder siquiera sentarnos en la pata de mono del sofá, en la cara de la nieta de 15 años que espera ansiosa al mendigo que la robe de su aburrimiento colosal de los ravioles con estofado del domingo en casa de mamá, cuando en América dicen que finalmente terminó en Independiente 3, River 1.

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Bueno, algo así podría ser el resultado de ese ejercicio. Ya sé que no se entiende, pero a mi me gustó.

Saludos

Historias...

Ha pasado por varios estados.
Alguna vez fue rocker, se lo veía entrar con la campera de cuero, y la pipa en la boca, con aire altanero, como quien entra a un lugar y todos se dan vuelta a observar quién es ESE que acaba de entrar.
Fue hippie, de tomar vino y mate y cerveza tirado en el pasto de la feria.
Nunca dejó la lectura de todo lo que caía en sus manos, ni la escritura, ni la opinión.
Nunca cayó en el error de sabérselas todas, ante alguien que, seguramente, tenía más conocimiento que él.
Ha usado jeans rotos como también pantalones formales, como ha usado, también, chiripás. Ha usado camisolas, y se ha comprado camisas a cuadros.
Anduvo en moto, en camioneta, en bici y hasta en un ford mercuri del 50 y pico.
Se codeó con grandes, personajes conocidos.
Hoy, después de todos los estados, espués de varios juicios a sí mismo, de llegar al punto en el cuál "no me importa nada más", alguien lo calificó de manera inmejorable:
"Hoy es un crotto con estilo".

Impecable!

Una cosa nomás:
Ayer con una amiga, fuimos a comer una picada, y la verdad, cuando dicen que al hombre se lo gana por el estómago, yo creo que es cierto. De los, no se, 15 hombres que pasaron, 14 miraron la picada, y ni nos registraron. Yo no quiero decir que siempre hay que piropear, pero en cuanto les pusiste enfrente una buena comida, se olvidan de lo demás, jajajja (y eso que mi amiga es muy bonita, no estaba yo sola...)
Por cierto, que buena picada!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Ja